Die märchenhafte Glückseligkeit früherer Disney-Produktionen ist im harten Alltag der 70er Jahre aufgeschlagen. Vorbei die Zeiten singender Prinzessinen, die auf ihren Prinzen warten. Die heutige Heldin schmachtet keinem Prinz mehr entgegen, ihr würden schon Eltern reichen. Penny ist Waisenkind, sitzt im Heim und wurde entführt. Von einer Madame Medusa, die optisch die ausgekotzte Cousine von Cruela De Vil ist, nur das Medusa keine Dalmatiner jagt, sondern einen Diamanten haben will, den nur die kleine Penny aus einer Höhle heraus holen kann.

Zum ersten Mal seitSchneewittchen fängt ein Disney-Trickfilm dunkel, drohend an: Ein kleines Mädchen auf einem heruntergekommen Rad-Dampfer in den nächtlichen Sümpfen wirft, beobachtet von grausigen Krokodilen mit glühenden Augen, eine Flaschenpost ins Wasser –„Help!“. Aus diesem Intro zaubern die neuen Herren über den Trickfilm – Walt Disney war 1966 gestorben, sein Einfluss reichte noch bis Aristocats – einen Titelvorsann in wunderschönen Guachefarben, die den Weg der Flaschenpost nachzeichnen, begleitet von einem professionell orchestrierten Song; es wirkt auf der erzähltechnischen Seite alles einen Tick dicker, wuchtiger.

Aber auch das Storytelling hat sich verändert. Mäuse retten Menschen. Das ist bei Disneyfilmen erstmal nichts Neues, schon Cinderella kam in den Genuss, im Mäusereich gute Freunde zu haben, die ihr aus so mancher Patsche halfen. Aber die Mäuse blieben stumm und süß.

Mit dem vorliegenden Film rücken die rettenden Mäuse ins Zentrum, die Prinzessein, die heute ein einfaches Waisenkind ist, wird zum stupsnäsigen MacGuffin, der im Zentrum des Strebens aller anderen steht.

Um sie herum gibt es die klassische Menagerie des Disneyfilms zu bestaunen. Während die Schurkin, Medusa, eher ein geschmacklicher Ausfall ist, den auch ihr tumber Assistent, Mr. Snoops, nicht auffüllen kann, keucht sich eine Libelle in die Herzen der Kinder im Publikum, die ob ihrer hohen Flügelschlagfrequenz in Schwierigkeiten gerät, aber – kleine Libelle, großes Herz!

Da ist natürlich Orville, der Albatros, der in der Tat erstaunliche Start- und Landemanöver vollführt. Aber vor allem sind da diese beiden Krokodile, die einen Gala-Auftritt bekommen, wenn sie zum ersten Mal merken, dass … Mäuse – parfümierte Mäuse – an Bord sind. Bernard und Bianca verstecken sich in einer Orgel und die Krokos hauen in die Tasten, auf dass die Mäuse oben aus den Pfeifen geblasen werden, wo das andere Kroko wartet – ein wunderbares, saukomisches Ballett, das ein Schlaglicht auf den Ideenreichtum der Disney-Crew wirft, die sich zum letzten Mal um Disney’s Nine Old Men gruppieren, den großen, alten Künstlern des Disney-Studios, mit denen Walt einst begonnen hatte.

Schließlich gibt es die beiden Titelhelden, die ungarische Deligierte Mrs. Bianca und Bernard, der Hausmeister. Goldig gezeichnet, wunderbar animiert, die Lady und der Handwerker, ein Traumpaar des zeitgenössischen Kinos. Nach Robin Hood ist das der zweite Versuch, den Zeichentrickgeschichten eine komplexe Handlung zu geben – die Abenteuer der Mäuse hier, das Schicksal des Mädchens dort und das Ganze in Parallelmontage und leider stinkt Medusa mit dem Diamanten in der Dramaturgie ab; sie ist zu keifig, zu aggressiv, zu überzeichnet böse. Irgendwann ist die Hexe langweilig – dann bleiben wenigstens zwei süße Mäuse, eine Libelle und zwei Orgel spielende Krokodile.